Campos manchegos
17/9/07
Tiembla el viento en la noche, tiembla otra vez la noche bajo el ansia que vuelve. Temblabas de nostalgia. Amor, hasta la muerte la noche se hizo tenue, se hizo larga caricia sobre tu pelo amargo. Lo distante es aquello que apenas ha pasado. Por eso nombro ahora la primavera lenta que subiste cantando, sin nada más, con viento sobre la enamorada distancia de los campos.
(Miguel Arteche)
